sábado, 28 de noviembre de 2009

notas como agujas.
punzando!
mientras ahí atrás corre uno y otro deseo
empolvando las narices femeninamente armónicas.
las luces se acercan tajando el humo.
y una copa de vino moja un sostenido del piano.




23 minutos de amor se consiguen barato aquí abajo, pero no lo es todo eso.
también están Juan y los 4 del fondo, melodías jamas descubiertas.
una suerte que se teje desde fenómenos mundanos,ancestros noctívagos,unos cuantos manteles manchados en tinta sangre y cerrando con un manojo de bohemias siderales.

los martes se puede apreciar el acariciante sabor vocal de maría.
ella solo aparece estos días en que el tango toma el lugar y todos muerden el arrabal
fusionandose con la nostalgia.
y su voz...
su voz cachetea toda realidad perfumandola con aroma de jazmines

no se muy bien cual viene a ser mi objetivo en este sitio.
pero la noche me invita a seguir.
en el cuarto apartado me espera algo, pero sabré dejar llegar el momento indicado en que mis vibraciones se armonicen y pasee sobre las siluetas ebrias de erotismo hasta completar mi destino.

es el turno del mudo,
personaje particular de los que rondan el suburbio, si los hay.
soñó una noche hace tiempo que al crecer sus canciones adornarían las rocolas,
y claro que fue así, salvo por un pequeño detalle.
el soñó una voz aplastando el silencio,pero en cambio,
dado a la enfermedad que termino con sus sueños callándolo para siempre.
el destino lo encontró.
y fue así.
beso los oídos de todos, pero escupiendo melodías con su saxo.
enloqueció a toda una juventud hoy presente.
imposible escucharlo y obligar a tus extremidades a quietarse.
cuestión de dos minutos para verte enloquecidamente enredado en el goce de la danza.

es tentadora la ginebra llamándome desde la mesa contigua.
pero mi elección del día fue la uva tinta y no creo venturoso el mezclarlas.

asoman companias entre las mesas ahumadas, pero así mismo,
luego de un buen momento de cruces de palabras vuelven a fundirse en el humo.

y yo sigo aquí, sin saber como mover mi mano,
como hacer para escribir este papel arrugado que eh encontrado por allí,
como sin contaminarlo?
las palabras son inútiles, son banalmente mentales.
y nada aquí adentro habla de eso.

alguien saca una foto y se inmortaliza el momento.

el alcohol ya es dueño de la verdad.
y todo es una gran fiesta.
y los cuerpos queman familiarizandose.
quedo en el medio.
y el cuarto apartado es solo un recuerdo encajonado en este instante.
el calor ya traspaso los limites de mis conocimientos,
entonces, envuelto en llama,
mis partículas encandilan a los presentes
y en una fugacidad lumínica me devuelvo al cosmos.

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